Silgedicht // L’art du langage

Le brouillon de mon sang dans lequel je patauge
Est mon chantre, ma laine, mes femmes.
Il est sans croûte. Il s’enchante, il s’épand.
Il m’emplit de vitres, de granits, de tessons.
Il me déchire. Je vis dans les éclats.
Dans la toux, dans l’atroce, dans la transe
Il construit mes châteaux,
Dans des toiles, dans des trames, dans des
taches
Il les illumine.
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Le classicisme développe une conception rhétorique de la poésie, assimilée à un ornement qui s’ajoute à l’organisation du discours de prose pour apporter un supplément de plaisir : la poésie ne dit rien d’autre que le langage ordinaire, mais elle le dit avec un agrément supérieur.
Pour un deuxième courant, la poésie inverse les propriétés rationnelles [...]